A Pianista

Era capaz de imagina-la a tocar piano. Aliás sempre que a tento imaginar, vejo-a numa sala escura, onde apenas as suas mãos estão iluminadas. Os seus dedos largos sobre as teclas do piano. As suas costas altas curvadas sobre o piano. A sua alma a fundir-se com a música do piano. Enquanto isso o seu corpo frágil, torna-se mais frágil ainda.
De repente olho-a, e já não é mais pianista. Fita-me com os seus olhos ternurentos e acaricia o gato que se encosta às suas pernas. E eu envergonho-me, porque estive aquele tempo todo a olhar para ela e se me perguntasse porque o fazia, era incapaz de lhe dizer que estava a imagina-la a tocar piano.